Photographie de Jeremy Putman, qui se prenant pour le Joker, terrorisant les habitant.e.s de sa ville (portant cape et épée), a fini sous les écrous en mars 2017 par la police de Winchester aux Etats-Unis
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La définition de la cour des miracles n’est sûrement plus celle qui était donnée lors de l’Ancien Régime…
Je marche toujours en contresens de la démente foule, au pas débonnaire lorsque le sien se veut pressé sans savoir le pourquoi du comment, au pas impérieux lorsque le sien se souhaite apathique.
Leurs sourires de carnaval m’écœurent, leurs défilés d’épaves en chiffons signés m’égratignent, leurs processions d’austères déguisés m’horripilent, leurs parades d’allégresse inconscience du tout et du tous inondent de liquide salé mes narines.
Alors pour faire la nique à l’aliénation que trop familière, je deviendrai plus insensé encore que toutes ces armées d’hères en panne d’âme… Ces autres…
Je coudrai chacune des commissures de mes lèvres d’un fil de nickel allergisant ma chair, que je tirerai avec accaparement jouissif sous le derme jusqu’au cartilage de chacune de mes oreilles.
En peu de temps, des boursouflures, des flatuosités apparaîtront, accompagnées de fulgurantes démangeaisons, de prurits sanguinolents et de finales nécroses fétides et purulentes.
Mais je sourirai toujours, l’affliction passée au mixer hautement privé de procédé quelconque.
Les magmas androïdes me croiront l’un des leurs et ils ne souriront à cet effet manuNofacturé seulement pour moi, en signe de reconnaissance et de la fierté trompée d’agrandir leur horde.
Moi je sourirai en mon for intérieur, souffrant le calvaire de la mystification et de ce qui est beau lorsque non consentant.
Je ne serai plus écœuré, je deviendrai l’absurde de leur nébulosité.
Je tirerai alors de ma poche un miroir de tournée autour d’une humanité malade et fébrile, ou amorphe, et je rirai de me voir si beau en mon reflet opaque, tout droit jailli de leurs yeux vitreux, de ceux qui ont peur de la satisfaction d’être en haut pour observer leur amour-propre, tout en haut et tout seul à en pleurer des flaques de fèces d’ange.
Système Plévreux